Le blog de l'Irlandaise

que ferais-je sans ce monde sans visage
sans questions
où être ne dure qu'un instant où chaque instant
verse dans le vide dans l'oubli d'avoir été
sans cette onde où à la fin
corps et ombre ensemble s'engloutissent
que ferais-je sans ce silence gouffre des murmures
haletant furieux vers le secours vers l'amour
sans ce ciel qui s'élève
sur la poussière de ses lests
que ferais-je je ferais comme hier comme aujourd'hui
regardant par mon hublot si je ne suis pas seul
à errer et à virer loin de toute vie
dans un espace pantin
sans voix parmi les voix
enfermées avec moi

Samuel beckett extrait de "Poèmes, suivi de
Mirlitonnades", Minuit éd

                                                                                 the burren, Clare 

                                                                                           Photo M.H

 LE LAC, Edgar Allan Poe

Au printemps de mon âge ce fut mon destin de hanter de tout le vaste monde un lieu, que je ne pouvais moins aimer, — si aimable était l’isolement d’un vaste lac, par un roc noir borné, et les hauts pins qui le dominaient alentour.

Mais quand la Nuit avait jeté sa draperie sur le lieu comme sur tous, et que le vent mystique allait murmurant sa musique, — alors — oh ! alors je m’éveillais toujours à la terreur du lac isolé.

Cette terreur n’était effroi, mais tremblant délice, un sentiment que, non ! mine de joyaux ne pourrait m’enseigner ou me porter à définir — ni l’Amour, quoique l’Amour fût le tien !

La mort était sous ce flot empoisonné, et dans son gouffre une tombe bien faite pour celui qui pouvait puiser là un soulas à son imagination isolée — dont l’âme solitaire pouvait faire un Éden de ce lac obscur.


Traduction :  stephane mallarmé.




Brume irlandaise sur le  lac de Marlacoo, Canada.

'Nous avons tous deux vies.
la vraie, qui est celle que nous avons rêvée dans notre enfance,
et que nous continuons de rêver sur fond de brouillard
La fausse, celle qui est pratique et utile, celle où nous finissons dans un cercueil.
Dans l'autre, il n'y a ni cercueil, ni mort,
il n'y a que les images de l'enfance :
De grands albums coloriés qu'on ne lit pas mais qu'on regarde
de grandes pages en couleurs que l'on se rappelle plus tard.
Dans l'autre nous sommes nous mêmes
dans l'autre nous vivons
dans celle-ci nous mourrons.'

Fernando Pessoa, je ne suis personne

 A un  ami très cher, Phil Clifton décédé hier  à Londres. (  26 mars 1944 - 3 Mars 2010 )


 
Route dans le brouillard, pénisule de Dingle, Irlande

"Et jadis, comme par un matin chaud mais gris, ils allèrent devant la porte de la ville, Iffland dit que c'était  le temps qu'il fallait pour partir et le temps semblait voyageur, le ciel si près de la terre, les objets tout autour si sombres, comme si on ne devait être attentif qu' à la route sur laquelle on voulait cheminer"

K.P Moritz, Anton Reiser